Conheci um idealista autor e
distante,
Um franco filósofo teimoso.
Tagarelava apadrinhar criações,
opiniões,
Escrevia com alma, com lógica porém
com imperfeições.
O tempo ia passando, ninguém o
entendia,
Era livre da linguagem, promessas,
especulações,
Podiam-lhe chamar para melhor o
definir,
Livre prevenido, seguro,
determinado,
Um grande sentimental.
Que não vem nas listas,
Antes queria chorar, mas já não
tinha lágrimas,
Que me rolassem pela face.
Para me auxiliar o chorar talvez ajudasse,
O que sinto no peito,
E não posso dizer.
O tempo ia passando, ninguém me entendia,
Que me rolassem pela face.
Para me auxiliar o chorar talvez ajudasse,
O que sinto no peito,
E não posso dizer.
O tempo ia passando, ninguém me entendia,
Podiam-lhe chamar para melhor
definir,
Um franco filósofo teimoso.
Eu vivia e vivo triste a sofrer,
Estou certa que o riso não tem nenhum valor,
A lágrima sentida é o retrato de uma dor.
Eu vivia e vivo triste a sofrer,
Estou certa que o riso não tem nenhum valor,
A lágrima sentida é o retrato de uma dor.
Um grande sentimental,
Que não vem nas listas.
Que o destino assim quis,
Que de ti me separasse por algum tempo.
Que de ti me separasse por algum tempo.
Sem comentários:
Enviar um comentário